La prevalsa è un diritto di vita.

Un anima avvolta stanotte
è il cielo,sospeso si affanna
per la corsa inutile d'un battito di mondo,
che cade sempre di più
nelle sue pretese
su presupposte stupidi
ragioni di guerre,volute
e affrontate dall'audace 
idiozia reale impazzita dell'uomo.
Sprovveduto sotto le sue scie
che bruciano sempre di più 
un fumo nero di coscienza,
Come l'anima d'un cinguettio
urla il suo ultimo volo bussa 
e chiedendo un nido di pace,
mentre nell'aria i colpi 
di cannone colpiscono 
di paure,c'è morte tra le fantasie di un bambino,
che sente sterminare 
la luce nel buio,tacendo la sua vita
dolce nel volo nero e piegato
del tempo crocifisso da tempo
dall'uomo col suo misero inappagato
desiderare, un'altra materia o paradiso,
uccidendo perdendo
l'anima di un suo prossimo
figlio del mondo,quel bambino
inginocchio sulla bora d'onde,
trema coi denti e le mani ferite
nel tocco di penosità, che vive
e non necessità, alla prevalsa 
del suo diritto naturale d'un prossimo domani,
costruito sotto un cielo di vita semplice e migliore.

Lì sul crepaccio si dissangua
il mio dolore e corro,
contro l'audace vento del dissapore,
more le tue dolcezze perdute,
aghi le tue carezze rinate,
sull'estremità dipinta nell'immagine d'un'altra pelle, 
corta si posa sul viso la mia lacrima nera,
scende s'appresta e corrompere sa di follia.
Tu eri la vita mia,
or sei il funerale scontroso di questa amata gelosia,
morbosa tra pensieri, ora sei morta scorticata come nel ricordo di quelle  dannate unghia acclamate,dalla fonte della nostra amata perversità, 
riposta adesso nel misero cuscino di un retroscena, ti guardo nella notte da un sipario di polvere e mordendo la rabbia sbattuta di tavole marce su un palco bruciato nel ricordo notturno, si notturna sei e ti vorrei adesso,tu che nevichi gelo e manchi più di allora,perchè m'appari e splendi sulle soglie delle voglie mie fredde e dolci adulanti ed eleganti, ma perdute di piacere, nel toccar che odo e udire ne sento irrompere la tua mancanza viva ancora in me, sul tuo indemoniante sospiro azzardato,sull'eco mio morente della tua bocca inebriante cader genuflesso nelle onde della mia scialuppa di vita or angosciata da questa lacrima amara di malinconia.

La stella dei perchè.

Ella era. Poi nacque e fu tempesta nella sventurata
notte che domandò cos'è l'amor alla stella dei perchè.
Spinta dal vento nello strascico chinato delle nebbie fitte e lenta,
nello scialle del suo manto bianco di preghiere, pose le sue domande,
chissà codesto egregio signor amor come è. 
Ed una stella puntata nella mente del cuore, dal abito abbindolante e allunga un perchè, esterna il flusso dell'anima nell'eco di spoglie di fiori e sa cogliere l'eterno d'un corpo in un'altro corpo, che allieta sulle labbra nel cader nella quietudine, d'un'eden,sa risorgere col sole l'egregio amor se lo curi ed aspetti al mattino dal cielo nel raggio di un grembo, nelle tinta di albe del dipinto d'un bacio di vita sa stellarti anche la luna,nel temperarti vera da un perchè, ti sa donar la vita e anch'esso in una notte sveste una lacrima per donartela a te mia piccola dolce e amata donna, dalla stella di un perchè,adesso ami e sei vera.

Tocchi di voce.

Filtra e slitto, l'ascesa di apparsa corsa e tu con gli occhi nel ciglio di raggi,
bella come il cinguettar d'un passero felice d'albe, t'aggrappi nell'ossa d'un evaso amor morente per l'anima incolta di dolore,ed io coperto nell'irrigare spinato di viso terreno dalla frusta di tremore, so rabbrividire di gioia te,che mi raccogli coi tocchi di voce
Si raccogli nel buio una lacrima dei miei occhi,che sorridono per te amata mia, il sonno dorme e tu un sogno vivo che tocco nelle vere labbra d'amore, m'abbandono nella notte nel amato tuo cantore e, steppe ruderi i solitari pensieri, io possiedo solo il tuo,nell'eco denso e liscio che sboccia lento nel mio come un fiore , chi sei io so, sei l'amor germe del mio selvaggio disboscato fiore, 
cos'è quel viso scosso nell'immagine del mio tempo schizzinoso ed acuto come betulle senza la guida del tuo vento , io semino per le facce di figure di abituanti malanni, e tu aspetta ,no si serena non andar via pazienta,viso di donna mia,
io lo dico sol con te , questo io, ma con te sento nell'anima tocco e tu parli ai miei occhi, li tocchi ed il toccare è solidale all'universo, nel dono più miracolato
non e se mai negato nell'esser d'un viso e ne sguardo e tu regina mia piangi l'immune, un'unico peccato molto buio e dolente e nel dolore s'acceca sul cuore l'alberata e germogliata incantevole tua bellezza. 
Mentre spiovo con un sorridere di sole che correre ad ammirare l'ascendere della tua voce sull'impatto di privilegio d'amor che tu mi doni, 
mia amata incarnata pura donna mia.
S.C.

Se è bene corre.

Da che cosa parte il bene,
da un sorriso, si, ma che sia certo, 
da un cuore, 
ma che abbia mani poste dalla sua anima.
Il bene parte, corre oppure cammina, 
magari vola sulla tela del cielo 
e dipinge tutto il nero con amore. 
Cos'è il bene? 
L'estratta forma vivente, 
corporea in una carezza donata dell'anima, 
collocato al gesto sfrecciante del cuore.
Il bene ti scalda nelle fredde maree di malinconia, 
con le calde e colorate braccia di poesia, 
il bene è un declamo e ne ha di voce,
in un'eco di continuità, di giorni miseri ed affabili nel tempo. Nel bene tutto è fermo sullo sguardo 
che traccia l'emozione nella vita vera, 
nella sua intensità cospicua e non comune, 
ma profonda, in un baratro zeppo 
e colmo di continuo ad ogni attimo
che è fatto e costruito col sole 
da chi dona luce col bene.